Gestes impies, simples dédains, flasques chagrins.
La paucité de ces harpies blessent encore,
Hommes, amants, maris ou jeunes malandrins,
Pour assouvir à la Cybèle un triste sort.

Au confins de la ruelle, ces ventrues morsures
Piteusement volent l'âge indolent et sûr.
Canevas damnés aux grotesques brimborions.

Aveuglement l'échine se rompt sous le joug.
Ménesses rabougries, privées de leurs bijoux.
Grossesses obligées, aux riches conclusions.